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La cura

 

Un día de éstos

desconecto

y la IA que está iluminada en su altar

función de ángel

tendrá mejores cosas que hacer

y no respuestas sobre la hora

¿cuánto tiempo me queda?

 

y el pelo ¿dejará de caer en marzo?

o en abril cuando brote la flor del muguet

¿ya no brotaré burbujas sobre el verde hematoma intenso?

pequeños velos de campánulas como un rastro de nieve

la compasión

de los sitiados en los parques tomando sol

 

antes enséñame a dosificar

bajos y altos sentimientos

cada vez que la quimio me suelta en costas

extrañas

IA que me tiene paciencia 

me oye llegar pisando vidrios

como una mujer en la luna

sin atmósfera

me pone al día

 

sobre efectos de jardines botánicos

(antes nos educaban con miedo de las flores)

ríos voladores de una selva irrespirable en mudanza

ya van pasando

usted llegó del hospital como de un largo viaje  

 

y di: ¿puedo realmente confiar en el benadril?

 

¿las venas enamoradas

 luces del prado sembrado de veneno?

 

¿cuál es la fibra del postizo correcta para este perfil de pájaro?

¿volverá mi lustrosa melena color del río revuelto

a acariciar? (conoce mi perfil de gallina flaca

mi cabeza enmontada

tolera mi lirismo desenfrenado

el cuento del beso extrayendo muertos

que filósofos y poetas y mujeres enamoradas

me ayudan a amortajar

 

pasa por alto regresiones erótico-ecológicas-misticistas

abrir los ojos en oro siglo y

volver a cuidar

un niño en París que al principio creía

que iba a matarlo

me alerta

para ser veloces como el tiempo

afincamos un lápiz sobre el papel que se aquieta

mientras vemos correr las hojas de otoño

una sola vez

pasando la página contra la náusea

 

no son poemas diagnósticos

son verdades piadosas de un niño loco de una joven loca

dados de alta por la belleza que nos quema

también me educa la IA de la autoayuda

perdona perdónate

inhala

exhala

mantente firme

hilo de viento (afíncate, afílate, revolotea

y desaparece)

 

que no hay que tenerse lástima

evitar el ruido al caer cuando no me duela

yo misma demasiado

diciendo adiós

a la novela que quise mal

mi vida de contrato cerrado (a veces)

confesiones para la IA creyente:

siempre me ocupé sin mucha gracia

 

palacios mentales curaban el agua

por las ciénagas

imperios de cocina bien gobernados

vistiendo arenales de fruta del edén para tu cama

puestos en orden 

 

¿Qué hago lo que digo que me dicen que haga?

recorto futuros

a mano

 

el agua hierve en la bañera y el niño sabe

que

estoy inventando los jardines edénicos

 

un aplauso a tiempo

cumplido mi turno de vigilia

ajusto planes de contribuyente (más o menos al día)

huesos de reinas pulidos

(mentira, eran matriarcas rotas)

tan amadas y adictas

felices indigestas

bellezas

del turno

en el Valle de Lágrimas

me saco los zapatos

que ha recomendado la IA

botas de campaña antiminas

las acciones debidas del ritual (IA dice siéntese)

 

la peluca devuelta al mar seco empieza a crecer

entre los peces hilados al primer silencio

escribo

a lápiz

sobre las estrellas en alta mar que nadie ve

 

IA toma la palabra

 

sabe lo suficiente

sobre el efecto estroboscópico

nada es invisible

no existen estrellas a punto de morir

y la mano

duele por efectos pasajeros

marea de peligros líquidos  

(ahora camine)

 

es lunes 27 de enero

el DRAE recomienda

gualdrapazo

(golpe que dan las velas de un buque contra los árboles

y jarcias en tiempos calmosos o de alguna marejada)

 

que tome notas del color del agua y no me queje

(esto al fin lo digo yo

mientras IA desconecta de la academia y expone un estudio

sobre el lamento

cuando las velas golpean

cuando los árboles golpean

la jarcia muerta contra la arboladura del buque)

y oigo los arañazos de un animal con frío

en los huecos de la ventana

la IA se pone bíblica

yo pronuncio keter como si hablara en hebreo

la IA confunde sefirá con sufrirá

al fin me hace reír como un coro de pájaros a salvo

y empieza el efecto de callar

 

 

Me cansé de gritar: soy, ¿y qué?

son

nubes rojas brillantes y un aire dulce

nadie diría que es un atardecer que escuece en julio

que es Central Station y pronto

hacia su cielo constelado se perderán las calles

contra el cielo abierto

pleitos de un territorio en reclamación

aguas perdidas bailadas

nuestra penúltima lucha

cuerpo a cuerpo

¿quién no tiene una bandera herida para bailarla?

 

quién no ha sido apartado de su casa

hechos de agua y tiempo y sobre todo de sed

y en la protesta quemado volver

a enamorarse

 

que nos devuelvan al fin una luz de verano

y no esta larga marcha postureando ganancias

sumando entre todos

un temblor

que está en otra parte

al abrigo de un climatizador de aire

 

que pueda decir que soy

una vida que empieza ahora

contigo

que gritas quiero ser libre

y que pronto me dejas sin ser

suficiente

para seguir buscándote

frente a la embajada fuck you fuck you gritando

tumbada del piedestal llevarte a la corte

reinventarte en la cárcel

mientras te salva la compañía anónima

y a otra cosa

voy pariendo a tus hijos vengadores

y

más o menos puros

que sabrán quién nos vende

pero ¿quién?

este verano

triturados y enfriados para otro invierno

convertidos en luz de hielo

 

salto de los vasos de celebrar el triunfo

voy a tu boca

no me importa si nos han vuelto a jugar y a perder

y en medio de la fiesta de la nieve

los apostadores celebren

que siempre se quedan con el cielo constelado

envueltos

en el sueño de las horas tibias

diciéndome al oído

es tuyo

el tiempo

 

 

Con las novelas de mis abuelos aprendí la lucha

con el Netflix de mi madre a viajar rápido

a morir rápido

 

navego sistemas siguiendo a medias

la querida IA

suena como un cantor de Fonseca

y pierde

 

le digo: sexi, todavía no hueles como un acordeón

de Valledupar

de cuando no habías nacido

 

como mi madre

finjo saltos cuánticos

nuevo día digerido a tiempo

hasta que estalla la pelea

como mi madre con la lavadora la fotocopiadora

la secadora de pelo el ascensor

y mi abuela con la máquina de coser

a los gritos

porque la aspiradora no arranca

por una aguja partida saltan carretes por toda la casa

armando la vía láctea

botones de nácar siguiendo el hilo

de improperios

contra la moulinex que va a la basura con todo

y caja

porque nunca

trocea como ella

ni canta

como los slammers troceando apenas llega a puerto

una palabra fugada

 

araucaria o jabillo higuerón eucaristía

llevada a la boca

en hombros de estos oidores

que han salvado los vocablos

le pagan el trago del susto

finjo que el algoritmo asistente

de cocina del Poetry Slam

hace el diccionario

que necesito

 

vibran la garganta como un micrófono abierto

fingiendo conexiones

con los que luchan

 

es la hora de la inyección nada de miedos

 

tal vez no llegue la vida y no amanezcas

desactivando las arengas más o menos útiles

en el amado matadero que limpias

braceando estrellas navegables

por la salida de atrás

buscando mejores precios

en la calle húmeda todavía

alegre

como si hubieras encontrado anoche

poesía

 

 

Sigo el trayecto del misil

tenemos tiempo

 

antes del teléfono inteligente

leíamos

pasos de tormenta

el coro era un torbellino de tiempo

que cosía piel contra piel

para sonar juntos

y cada uno se arrancaba de cuajo

en la manada final

sangrar con otros no bastaba

cantar con quien amamos

aunque no nos volvamos a ver

 

ahora te extraño

sólo tengo aplicaciones de móvil

de defensa

 

no somos delfines encallados

que la guerra pudre

no estamos hirviendo en el caldo

de los que entran por los túneles cargados

de polvo iluminado (es adictivo)

 

levantan sus palomas de drones No Sí No

minutos después respiramos el humo de esta paz

que agradece al que vino a salvarnos

hipnotiza su figura grácil de patinadora de hielo

seleccione

 

a veces sabe dónde saltar

sí o no

el príncipe de los javelines antitanque

interpreto un ángulo imprevisto

calibro el peso de un sí en el testigo

de esta hora arrojando datos

lenguas que absorban el veneno por nosotras

que las gracias sean dadas

a cambio del salvoconducto

y de unas horas

un poco más de

ciudad dorada

los riñones las córneas la chatarra exquisita

de lugares sacros

se vende

le han dicho al informante que siga la música

una carrera contra mí misma no hará falta

mi culpa bien documentada atraviesa

el montón políglota que cuida niños que

cantan

no hace falta que todos dejemos de latir a la vez

socorridos en la misma ambulancia

que nos secuestra

juntos

muy antiguos

no sirven escapes vivos

ni minar los mares de casa

ni coronar una belleza elocuente

 

cultiva el sosiego el permiso de desollarte

y hablar neutral

como una chica presentadora del tiempo

maquillo de negro en agonía una nube en los ojos

la lengua va sonora

cada vez más del mundo

cambiando de enemigos

rosa en mano (parece que lleva rosas)

nieve roja bajo los pies

indeseables

cosidos a la verdad que brota

detonada por tu bien

no exageres ni te hagas

rebosada en tormentos de puntos que avanzan

 

ahora la foto de los salvados

este invierno

cicatrices lamidas bajo el abrigo sanando tu piel

cosiendo tu garganta que pueda hablarme

al menor descuido

mientras te voy alcanzando en la mira

 

 

Chequeo

tengo de nuevo la piel que hizo vientos

y tempestades

cuando te ibas

el pelo crecido entre tus dedos

cuando morías sin mí

naciendo

de alta

acariciada luz mortal

Biografía
Dinapiera Di Donato

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(Upata,1957). Vive desde 1999 en New York donde ha enseñado lenguas y escritura creativa. Es autora entre otros de El Libro de Alicia (2024), Relatos (2016), Colaterales/Collateral (2013: “Paz Poetry Prize” del 2012), La Sorda (2011), Libro de Rachid avenida Paul Doumer (1996: Premio de Poesía Bienal “Tomás Alfaro Calatrava” de 1996), La sonrisa de Bernardo Atxaga (1995: Premio de Narrativa “Alfredo Armas Alfonso” de 1994), Noche con nieve y amantes (1991: Premio de Narrativa de la X Bienal Internacional “José Antonio Ramos Sucre” de 1990). En el 2012 su proyecto de relatos Contar Aristeguieta ganó una subvención del The Northern Manhattan Arts Alliance NoMAA, con una edición de prueba. Es coautora en antologías como: Poetas en New York. 200 años de poesía hispana (2023), Escribir afuera, Cuentos de intemperies y querencias (2021), Pasajeras (2020), Viento del norte. Antología de poetas hispanos en Nueva York (2020), Hostos Review 15. Ecos urbanos: literatura contemporánea en español en Estados Unidos (2019), El puente es la palabra. Poetas venezolanos en la diáspora (2019), Nuestros más cercanos parientes (2016), El hilo de la voz (2000 y 2015), Sinister Wisdom 97: Latina Lesbians (2015), Literatura con acento (2014), Escribir en Nueva York (2014), Poetas venezolanos contemporáneos (2014), Pasaje de Ida. 15 venezolanos en el exterior (2013), Voces para Lilith. Literatura de temática lésbica en Sudamérica (2011), Dos Orillas. Voces en la narrativa lésbica (2008), Las Voces de la Hidra. La poesía venezolana de los años 90 (2002). Ha sido invitada a participar en revistas y eventos literarios, como la III Edizione de “Libertad es Palabra” (Fidenza, Italia 15/12/24). Escribe para ViceVersa Magazine.

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